Глебу Горбовскому. С огромной и искренней любовью

от Бориса к Глебу
иссякало время -
смыло мутной Летой
всё поэтов племя.

Вот и в заповеднике
бизонов не осталося
и торчит последний
в коммуналке сталинской.

Триста граммов дринкнет,
с ним легче пишется,
да в анналы рынка
всё никак не впишется,

а там всё по сценарию:
отп*зжен диссидент,
качаются фонарики,
в канаве пьяный мент,

там по проспектам парни,
а с ними суки ладные,
зачем такой базар им -
друг друга расхолаживать.

А где-то над деревнями
слова наверх плывут
про самогон серебряный
про речки тетиву.

Как безумие Божий дар,
польза - обезличена,
пей, бомжи, на гонорар
человека лишнего!

Отдельное спасибо yufagotу за это удивительное знакомство